Faca de 2 gumes - Concurso Literário ALLMED

Corte 1:

Um dia mais cedo. Raro chegar em casa um dia mais cedo. Será que Sônia estaria espiando pelo cortina, para me esperar à porta? Não, está muito cedo. E ela achando que eu não via seus verdes olhos pelo vidro - mas não direi isto.


Desta vez chego em casa e vejo a cortina inerte na janela. Mas quando abro a porta qual minha surpresa: Sônia em pé com uma camisola transparente e duas taças de Chamapanha na mão. Ela está demais... Os cabelos desarvorados, a boca vermelha e o perfume que adoro. A luz por detrás realça-lhe a silhueta de quadris largos e pernas grossas. Tão lânguida era e estava, que só de vê-la cheguei ao cúmulo da excitação.


- É para mim este Champanhe ?
- E para quem mais ? - respondeu devagar
- Então, que tal um brinde ?
- A nós.


Viramos o champanhe de um só gole. Então ela parou, olhou direto em meus olhos e virou bruscamente para a cozinha. Permaneço estático e em segundos ela volta à sala com uma faca na mão. Vem devagar até mim e manda tirar o paletó. Eu tiro. Ela desabotoa minha camisa com uma mão enquanto com a outra toca a faca em meu rosto. Sinto o frio metal sobre minha face, minha boca e meus olhos fechados. Então de repente ela rasga, corta minha camisa fazendo uma tira bem larga e me venda os olhos. Puxa-me pelo cinto escada acima aos beijos e mordidas enquanto grita meu nome. Em um momento sinto-a me empurrando, e mal meu corpo cai na cama suas mãos hábeis tiram o que resta de minha roupa. Como uma onda, vira meu corpo sobre o seu e delicadamente. Sua voz se eleva mais que o mundo e seu corpo se mexe como nunca - e nunca a vi assim, nunca estive assim, e de súbito sinto-me tocar o céu, virar nuvem e dissipar-me.



Corte 2:


Humm, adoro este champanhe. Espero que ele não esteja cansado pois eu não estou. Ei, que barulho é ess... Não, a PORTA!!!

Corro para a porta e fico petrificada ao vê-la abrir. Ele entra e quando me vê assume a mesma expressão com que eu olhava Jonas há menos de dez minutos.


- É para mim este Champanhe ? pergunta
- E para quem mais ? Tenho de manter a calma. Droga, não era hora para ter de olhar pela janela.
- Então, que tal um brinde ?
- A nós. E levamos os copos à boca.



Pense. Apesar de tudo você o ama. Não pode perdê-lo. Já sinto o champanhe passar sobre minha língua e molhar a garganta. Ele não pode ver Jonas. Não pode vê-lo. Ele, ...ISSO! - Ele não pode VER!



Desço o copo e olho em seus olhos. Já sei o que fazer.

Viro para a cozinha. Abro a gaveta, pego a faca de carne e volto à sala. "Tire o paletó" ordeno. Me aproximo devagar e com a face rente a sua vejo o quão belo é meu marido. Desabotôo sua camisa lentamente e passo a fria faca em seu rosto. Ela desliza sobre sua face, seu queixo, sua boca, enquanto minha mão a imita em seu peito másculo. A faca sobe por seu nariz e quando toca suas pálpebras sinto um arrepio e me lembro do que tenho de fazer.

Pego sua camisa e rasgo. Faço uma tira bem grande e vendo seus olhos. "Ele não vai vê-lo". Pego-o pelo cinto e o arrasto escada acima enquanto beijo, lambo e mordo seu corpo rijo. Relembro Jonas e grito o nome de meu marido, para que ele ouça. Entro no quarto e o vejo nu, em pé, ao lado da cama. Faço um sinal para que saia enquanto jogo Mauro sobre os lençóis. Pulo sobre ele e arranco-lhe as roupas ao mesmo tempo que Jonas cata as suas e ruma para a porta. Viro Mauro sobre mim e me assusto - Jonas está lá, parado ao portal, braços cruzados, roupas no chão. Mauro me beija e acaricia, me excitando como sempre soube. Jonas se mexe e percebo que vem em minha direção. Ajoelha ao lado da cama e segura minha mão com o rosto perto do meu. Sinto sua respiração. Mauro se move e enrijece e eu já não sei o que está acontecendo.

Jonas beija minha mão. Eu grito e ele aperta mais forte - então tudo some. Quando meus olhos desembaçam vejo Jonas levantando, pegando suas roupas e partindo, enquanto meu marido respira fundo sobre meu ombro e percebe que não consegue tirar o nó cego de sua venda.

Sertanias, Romarias e Asas-Brancas em Aquarela - Concurso Homenagem a Graciliano Ramos

"Pinto a dor, a alegria, o trabalho, a miséria, o meu povom enfim."

Cândido Portinari

E Fabiano acordou. Porque Fabiano queria viver.

Recolheu sua família e caminhou.

Porque Fabiano queria viver.

Durante o sono da noite, tivera uma sensação. Um sonho, ele achara, pois havia muito tempo eles se perderam e não encontravam o caminho de casa através do sertão. Havia um lugar bom, para ele, sua esposa e filhos. Até para Baleia. Tinha de haver. No sonho, havia sinais. Era só segui-los. Em duas palavras, tentou, entre dentes, explicar à família o ocorrido, mas desistiu. Não saberia. Então silenciou. E eles o seguiam como sempre.

O sertão passava numa triste solidão. O sol alto castigava os retirantes, dúvidas escorriam da pele junto com o suor, sobre se aquela era mesmo a direção certa. Fabiano ainda não via o sonho. Não era uma plantação coberta pelo verde dos olhos de sua esposa - era o vermelho de sua barba cobrindo o chão de baro, o vermelho lhe tomando os olhos e a garganta num braseiro sem tamanho.

Tudo era pó e desolação.

Horas em silêncio. Longe muitas léguas da falta d`água que lhe tomara o gado, da sede que levara seu alazão, Fabiano, quando olhava a família, já achava que isso era uma sombra que o esperava de tocaia para lhe levar o pouco que ainda tinha - os poucos a seu lado. Falta d`água, falta de vida, ela o seguira até aqui. E havia horas o pequeno no colo da mãe não abria os olhos.

De repente, viram um grupo ao longe. Aproximaram-se. No encontro, por um suspiro, tudo pareceu imóvel.

Era um quadro belo e comum em tom azul: dois homens, uma madeira comprida indo do ombro de um ao do outro, com um lençol preso pelas pontas, carregando um volume que parecia leve... leve como o peso de todos os que vivem no sertão. Leve como a sede, leve como a fome. duas mulheres ajoelhadas: uma à frente do grupo rezava, a outra em frente ao lençol estendia os braços aos céus em desespero, como que a pedir, como que a chamar - mas nenhuma voz veio, nenhuma voz falou. Pouco se fala em um Enterro na Rede. Só súplicas e preces.

Então o suspiro passou. Como que quase sem querer, ela recolheu os braços, levantou e virou os olhos para o sul. Parou de chorar. Seu rosto foi assumindo a serenidade do azul da paisagem. Ela sorriu e lembrou... Quem amara não ia se levantar da rede, sua alcova e cova - mas ela não sentia mais dor. Ergueu a cabeça, olhou para a família de Fabiano. Seu braço se ergueu lento apontando o sul, pois agora ela lembrara o que esquecera. O filho mais velho a olhava, e ela retribuiu o olhar, então Fabiano também entendeu - mesmo que não soubesse explicar sobre um lugar aonde os mortos não voltam mas em que não se sente dor por eles. Bastava seguir o olhar. O filho pequeno se aninhou no colo da mãe e andaram.

Nos Enterros na Rede não se fala muito. Nem mesmo Deus.

Baleia demorou a chegar junto à família, pois durante o quadro que se dera estava ao longe como um senhor de idade, que ninguém notara, sentado diante de uma tela com vários potes de tinta junto a si. Na mão, uma vareta com o que parecia um tufo de cabelos na ponta.

Caíra a noite.

Subira o sol, caíra a noite ao fim do dia. E assim se fez por mais dois dias.

Fabiano, sentado, olhava a esposa de joelhos. Filha dessa vida a sol comprido, rezava. Não, tentava. Como ela não sabia rezar, tudo o que oferecia a Nossa Senhora da Aparecida era o olhar e as lágrimas que esperava rolarem até a boca para não desperdiçar água. Fabiano não rezava. Nem esperava a sorte. Se ela existia, ele não sabia - nunca a vira pelo sertão, e se ela já estivera aqui, fugira pra capital. Ou pro lugar esperado pra onde ele ia.

Entretanto, fosse a tal da sorte de volta, fosse Nossa Senhora, que entende uma prece sem falas, ao final da noite um ronco surdo acordou a todos.

Agora se anda mais rápido, como se não houvesse dor, sede ou fome. Já faz três noites que pro sul relampeia. Não há música mais linda que o ronco do trovão. Andam. Então chega uma cerca.

Entram pelo porteira devagar. É o medo e sua irmã desilusão que tentam segurar seus passos. Mas seus narizes vão correndo - cheiro de terra molhada, mato verde, esperança. E os ouvidos engaiolam uma asa-branca a cantar que é uma beleza.

A plantação toma até onde a vista alcança. Não há jagunços vigiando a lavoura. Quem está aqui não precisa ser vigiado. Quem está aqui respeita a lavoura, a si, a vida, a morte e aquele a seu lado. Todos trabalham, há trabalho pra todos. Todos aram a terra, há terra pra todos. E todos comem.

A chuva que se foi deixa de lembrança as cores mais vivas nos campos. São tantas cores, tantos tons difeerntes, que Fabiano quase pperde o equilíbrio. Por um minuto, olha para si e ao redor. Esquálido e sujo, envergonha-se do que é, do que a vida fez de si, de não merecer estar aqui, e um ímpeto de correr lhe toma as pernas. Mas antes uma mão o segura pelo braço e o traz para perto de todos. Pois o pecado que carregamos é o de não acreditar que se pode.

A mão que trouxe Fabiano tem um pincel em sua companheira. Baleia corre para junto do dono das mãos, ganha um afago delas e senta-se a seu lado. Fabiano é levado até vários retângulos de madeira, e neles vê espelhadas todas as cenas à sua frente - Crianças Brincando, homens colhendo O Café, mulheres preparando um Casamento na Roça para o fim da tarde.

O pintor pede a Fabiano e sua família que juntem a um senhor, uma mulher e seu bebê e mais dois garotos que acabam de chegar. Quer todos Os Retirantes juntos para fazer um quadro. Um quadro sobre um lugar que lhes pertence. Como pertence a todos. Um lugar onde o céu azul não constrasta com as aves negras ao alto.

Ode aos derrotados / Canto dos vencidos

só durmo mesmo quase à beira de um desmaio
a Vida passa e eu fico no seu rastro
na corda-bamba dia a dia quase caio
seu toque é frio, me sufoca seu abraço

porque ninguém louva o derrotado
a História não é feita por vencidos
feio, gordo, pobre, anão, aleijado
nessa Terra ninguém louva o mal-fadado

E cada um tem a sua maneira de enfrentar a dor
a sua maneira de manter a fé, de se manter em pé
de fazer valer seu viver

Vc se esquece que não se chora de alegria
mas que o Sol nasce e seca o choro a cada dia
Seja como for vc tem de levantar
só pra tentar - sobreviver.

Minha Dama de Negro

Vejo ansioso sua figura chegar
Manto negro, esbelta,

o frio corta o ar.
Toma minha mão com todo apreço
e ando na sombra do Seu Vale
sem nada a temer
pq Ela está a meu lado.

No Teu silêncio encontro a paz
em quietude o Tempo volta atrás
pra eu rever o que fiz
recontar meus passos
rever horas gastas
chances que perdi
vertigens, pessoas e crenças
revivo culpas e dores
fogos-fátuos de amores
amigos e estranhos
dançam no balé da noite

De tudo que passou
Nada mais me interessa
carrego Nada nos bolsos
nem lembranças ou credos
E do que me espera
nada temo
pq a meu lado Ela está.

Tudo passa, nada fica
Pedra sobre pedra,

do pó viestes,

e somem deuses e eras
Mas Ela fica.
E nada temo
pq a meu lado está Ela.

MÚSICA - Sleeping Song (for Clara)

A9 E7
I see you in silence threre is no moving

A9 E7
I see you in silence and think why

D7M
All the things happen

C #m7
Lord forgott us

Bm7 A9
All we can do now… cry


A9
I see you sleeping

E7 A9
Can´t believe in angels above you

E7
Make me deny

D7M
There will be chances

C#m7
For any changes

Bm7
It´s just a question of time




Homenagem a Clara P. de Orvalho, 12 anos de idade, 08 em coma.